The Tragedy of Macbeth

Quand nous trouverons-nous à nouveau réunies ?

Dans le tonnerre, les éclairs ou la pluie ?

Quand le tumulte aura cessé.

La bataille perdue et gagnée.

En quel endroit ?

Sur la bruyère.

Afin d'y rencontrer Macbeth.

Le clair est noir,

le noir est clair.

Traversons la brume et le mauvais air.

Salut à toi,

valeureux ami.

Dis au roi ce que tu sais de la bataille que tu as quittée.

Incertaine était l'issue.

Tels deux nageurs qui, agrippés l'un à l'autre, s'étouffent.

L'implacable Macdonald,

la Fortune souriant à sa cause maudite,

se fit la putain du traître.

Mais peine perdue.

Car le vaillant Macbeth, qui mérite ce nom,

faisant fi de la Fortune,

brandit son glaive fumant d'un massacre sanglant,

et se taille un passage jusqu'à la face de l'esclave.

Sans lui serrer la main ni lui dire adieu,

il le découd du nombril jusques aux côtes.

Et fixe sa tête sur nos remparts.

Valeureux cousin, digne gentilhomme.

À peine la Justice cuirassée

avait-elle contraint ces fantassins à fuir,

que le roi de Norvège, mesurant sa chance,

avec armes fourbies et troupes fraîches, engage une riposte.

Consternant nos capitaines Macbeth et Banquo ?

Oui.

Comme le moineau l'aigle,

ou le lièvre le lion.

Ils redoublèrent leurs coups sur l'ennemi.

Je ne puis dire.

Mes plaies crient au secours.

Que Dieu protège le roi !

D'où viens-tu, noble seigneur ?

De Fife, grand roi,

où les terrifiantes bannières norvégiennes narguent le ciel.

Le roi en personne,

avec ses redoutables forces,

soutenu par le plus déloyal des traîtres,

le seigneur de Cawdor,

engage un terrible combat.

Alors Macbeth et Banquo, cuirassés à toute épreuve,

l'affrontent et se révèlent son égal.

Pointe contre pointe rebelle, bras contre bras,

faisant plier son ardeur insolente

et, pour conclure,

la victoire est à nous.

Grand bonheur !

Le seigneur de Cawdor ne trahira plus nos plus chers intérêts.

Proclame sa mort immédiate.

Ce sera fait.

Et que son ancien titre

revienne à Macbeth.

Où étais-tu passée, ma sœur ?

Tu as tué des porcs ?

Ma sœur,

où étais-tu ?

Voyez ce que j'ai.

Montre-moi. Montre-moi.

C'est le pouce d'un matelot,

qu'un naufrage a mis à l'eau.

Un tambour.

Un tambour !

Macbeth est de retour.

Dans un tamis, là-bas, j'irai.

Et comme un rat à queue coupée, je l'aurai.

Je l'aurai.

Je le sécherai comme un foin.

Le sommeil

ne scellera point

ses paupières soir et matin.

Il vivra comme un maudit.

Neuf fois neuf longues semaines,

il maigrira dans la peine.

Les sœurs étranges,

main dans la main,

parcourent les terres et fonds marins.

Elles vont sur leur chemin.

Trois tours pour toi, trois pour moi.

Et trois encore pour faire…

neuf.

Paix.

Le sort en est jeté.

Jamais je n'ai vu jour si noir et si clair.

Sommes-nous loin de Forres ?

Qui sont ces créatures si folles dans leurs habits,

si différentes des habitants de ce monde mais qui l'habitent ?

Êtes-vous en vie, ou une vision ?

Parlez, si vous le pouvez.

Qu'êtes-vous ?

Salut, Macbeth.

Salut à toi, seigneur de Glamis.

Salut, Macbeth. Salut à toi, seigneur de Cawdor !

Salut à toi, Macbeth.

Qui, plus tard, seras roi.

Êtes-vous une vision, ou des êtres réels ?

Si vous pouvez prédire quelle graine croîtra

et quelle graine mourra, alors parlez.

Je ne crains ni votre faveur ni votre haine.

Moins grand que Macbeth et plus grand que lui.

Moins heureux que lui,

plus heureux pourtant.

Tu engendreras des rois,

sans être roi toi-même.

Salut à vous, Macbeth et Banquo.

Banquo et Macbeth.

Salut à vous.

Restez, oracles incomplets. Dites-m'en plus.

Je suis seigneur de Glamis, mais pourquoi de Cawdor ?

Le seigneur de Cawdor vit, gentilhomme prospère.

Et être roi ne m'est pas chose crédible.

D'où vous vient cet étrange savoir ?

Et pourquoi sur cette lande décapée, vous nous arrêtez par vos prophéties ?

La terre a des bulles, tout comme l'eau.

Et c'est ce qu'elles sont.

Où se sont-elles évanouies ?

Et ce qui semblait corporel a fondu tel un souffle léger.

Que ne sont-elles restées.

Ces créatures étaient-elles ici ?

Ou avons-nous mangé de la racine des fous qui emprisonne la raison ?

Vos enfants seront rois.

Vous serez roi.

Et aussi seigneur de Cawdor.

Ne l'ont-elles pas dit ?

Si, mêmes paroles, même musique.

La tragédie de Macbeth

Qui va là ?

Le roi a reçu avec bonheur, Macbeth, la nouvelle de ton succès.

Et à lire combien tu as risqué ta personne

à combattre les rebelles,

étonnement et louanges rivalisent en lui.

Que le meilleur gagne.

Notre royal maître nous envoie pour te remercier,

pour te conduire à lui, pas pour te récompenser.

Et, comme acompte d'un honneur encore plus grand,

il m'a sommé de te remettre le titre de seigneur de Cawdor.

Ainsi de ce titre,

nous te saluons, noble et digne seigneur.

Car il t'appartient.

Le diable peut-il dire la vérité ?

Le seigneur de Cawdor vit. Pourquoi me parer de ses vêtements ?

Celui qui fut le seigneur de Cawdor vit toujours,

mais un lourd jugement pèse sur cette vie

qu'il mérite de perdre.

Avait-il comploté avec ceux de Norvège

ou rejoint les rebelles avec une aide secrète

ou bien les deux, avait-il œuvré à ruiner son pays,

je l'ignore.

Mais ses trahisons, capitales,

avouées et prouvées,

ont provoqué sa chute.

Merci pour vos peines.

Glamis et seigneur de Cawdor.

Le meilleur reste à venir.

N'espérez-vous pas que vos enfants seront rois ?

Si ces prophétesses ne leur ont promis rien de moins ?

Une confiance trop absolue pourrait allumer vos désirs de couronne,

plus que le titre de Cawdor.

Mais c'est étrange.

Souvent pour causer notre perte,

les voix de l'ombre nous disent des vérités,

nous charment avec de petits riens pour nous trahir

en des affaires plus graves.

Cette incitation surnaturelle ne peut être ni mauvaise ni bonne.

Si elle est mauvaise, pourquoi m'a-t-on dit une vérité ?

Je suis le seigneur de Cawdor.

Si elle est bonne, pourquoi céder à cette suggestion

dont l'image hideuse me hérisse et pousse mon cœur d'ordinaire inébranlable

à cogner contre mes côtes.

Les peurs réelles sont moindres que les terreurs imaginaires.

Ma pensée, où le meurtre n'est qu'une vision,

ébranle mon être au point que toutes mes fonctions sont paralysées,

et que seul est ce qui n'est pas.

Si le sort me veut roi,

le sort peut me couronner sans que je fasse un geste.

Advienne que pourra.

Le temps court à travers les jours les plus ingrats.

"Elles ont surgi le jour de la victoire,

"et j'ai appris de source sûre

"qu'elles en savent plus long que les mortels.

"Comme je désirais les questionner davantage,

"elles se sont changées en air, et s'y sont évanouies.

"Tandis que j'étais encore émerveillé,

"survinrent des envoyés du roi qui me nommèrent seigneur de Cawdor.

"Titre dont les Sœurs du Destin m'avaient déjà salué,

"faisant allusion à l'avenir par ces mots :

"'Salut à toi, qui seras roi.'

"Ceci, j'ai voulu te le confier, chère compagne de ma grandeur,

"afin que tu ne perdes pas la part de bonheur

"qui t'est due, en ignorant la grandeur qui t'est promise.

"Garde cela dans ton cœur, et au revoir."

Glamis tu es,

et Cawdor.

Et tu seras ce qu'on t'a promis.