Game of Werewolves (Lobos de Arga)

Traducción y subtítulos: PEPPER & LALASPAIN *** SONG LIVES FOR EVER ***

“1901, año de Dios.

En Arga, pueblo de la provincia de Ourense,

la marquesa de Mariño,

noble de España y terrateniente déspota y cruel,

es la dueña y señora de la comarca.

Casada por conveniencia,

quiere un hijo varón que se haga cargo de las posesiones con mano firme,

como ella,

pero su marido no consigue dejarla en estado.

La marquesa, impaciente y promiscua,

se deja fornicar por cualquier hombre sano y en edad, sin éxito.

Su marido, hombre débil y apocado, temeroso de ella,

no hace nada por evitarlo.

Una noche, una caravana de feriantes y gitanos rumanos

llega al pueblo con su espectáculo.

La marquesa se encapricha de uno de los gitanos,

el lanzador de cuchillos.

Tras intentar seducirle sin éxito,

manda una cuadrilla al campamento,

con orden de secuestrarlo y llevarlo a su presencia.

Tras encadenarlo, se sienta sobre él y consigue su semilla.

Luego, intuyendo que esta vez sí ha conseguido su propósito,

y temerosa de que la noticia de quien es el padre de su heredero

se corra por la comarca,

encabeza un grupo de sirvientes que destroza el campamento

y mata a todos sus ocupantes:

hombres, mujeres y niños.

La esposa del gitano, le lanza una maldición.

Nueve meses después,

la marquesa da a luz un hermoso niño.

Durante los primeros años, el heredero crece fuerte y sano.

Pero en su décimo cumpleaños, se cumple la maldición,

y el mal cae sobre Arga”.

“Tomás, soy la abuela.

¿Dónde estás?”.

No sé, a unos 20 kilómetros,

a punto de llegar.

“El pazo ha estado vacío veinte años, debe estar casi en ruinas.

¿Qué vas a hacer tu solo en esa casa, si es más grande que Andorra?”.

Venga, abuela, no seas pesada.

Ya te he dicho que estaré bien.

“Todavía no entiendo

por que te van a hacer ese...”.

Homenaje... homenaje.

Debo ser el único famoso que ha pasado alguna vez por allí.

“Tomás, no seas cretino, no eres famoso”.

Bueno, tú ya me entiendes, ellos se creen que un escritor es famoso.

“Sólo has escrito una novela, y no la ha leído nadie”.

¡Joder, abuela! Y eso que soy tu único nieto...

Además, mola que me hagan hijo adoptivo.

A mis padres les hubiera gustado, ¿no?

“A tus padres les hubiera importado un pepino.

Y a ti debería importarte otro.

Dejaste de ir a los quince años,

y personalmente creo que hiciste bien.

Aquello es mala tierra”.

Voy a aprovechar y a quedarme un tiempo,

a ver si escribo otra novela.

¡Abuela! ¿Me oyes?

Vito, no mees nada, ¿eh?

¡Joder!

¡Vito! Aquí tampoco.

Aquí he pasado los primeros quince años de mi vida,

en esta habitación.

Toda mi adolescencia, macho.

Anda que no me he hecho pajas en esta cama...

Y eso es el desván.

De pequeño me daba pánico.

Venga, adentro.

¿Ves?

No pasa nada...

Nada de nada.

Mira qué bien, ratones.

Tira eso, coño, que no es higiénico.

Mira que he pasado yo miedo aquí de pequeño.

Como somos cuando somos niños, ¿eh?

La imaginación...

Me acuerdo un día,

el día que más miedo he pasado en mi vida, yo creo.

Subí aquí con Calisto, mi amigo de la infancia,

de aquí del pueblo.

Calisto me contó una historia sobre una meiga

que vivía en este armario,

y se comía los pulmones de los niños que lo abrían, por curiosos.

Hay que joderse,

del miedo me hice pis en los pantalones,

y ya tenía 13 años.

Estuve una semana durmiendo con mis padres.

¡Por la puta meiga!

¿Qué pasa?

¿Qué hueles, a la meiga?

¡Pero si aquí no hay nada, gilipollas!

¡Que eres un cagao!

¡Te voy a comer los pulmones!

¡Pero antes quiero que me poseas! ¡Poséeme!

¡Serás cabrón!

¡Quita, coño, Calisto! ¡Casi me matas del susto!

Así que te measte en los pantalones, ¿eh?

De eso no me enteré.

Ni de que dormiste una semana con tus padres.

¡Vete a la mierda! ¿Cómo coño has entrado?

Por el huerto.

Llevo aquí dos horas esperándote. Creí que no subías.

¿Qué pasa, eres la drag queen del pueblo?

Era de mi abuela.

Yo no tiro nada. Nunca se sabe...

Oye, lo que no se ven son muchos peregrinos, ¿no?

¿Esto ya no está en el camino de Santiago o qué?

Pues sí, pero...

Irán por otro lado.

-¿Tienes novia? -Sí.

-Bueno, ya no. Tenía. -¿Te ha dejado?

Lo hemos dejado de mutuo acuerdo. El perro es de ella.

¡Qué cabrona!

Pasa de ti y encima te coloca al chucho.

No es eso, Calisto.

Bueno, un poquito.

-¿Y a ti como te va? -Bien.

Heredé la tierra y el tractor de mi padre, y eso es lo que hago.

¿Te has casado?

¿Yo? No.

Todas las tías se han ido a Madrid, aquí ya no quedan ni ovejas.

Oye, ¿y cuanto tiempo te vas a quedar?

El que haga falta. Quiero escribir una novela.

-¿Quieres saber de que va? -Naa, yo de eso no...

Bueno, pues si te vas a quedar nos veremos, ¿no?

He venido a trabajar, tío, no de veraneo.

-Pero algo nos veremos, claro. -Claro.

¡Hola!

Tú eres Mariño...

Tomás Mariño, el escritor, el nieto de Rosa.

Sí.

¿Y quién soy yo?

¡Tu tío Evaristo, coño! ¡¿No te acuerdas de mí?!

Sí, claro que sí.

¡Estás hecho un mozo, leches!

¡Escuchad todos!

¡Este es el nieto de la Rosa, Mariño, el escritor!

¡Mira el Tomasín, está hecho un mozo!

¡Si yo te he tenido en brazos cuando eras un rapaz!

¡Anda que no te he limpiado el culo veces...!

¡¿No te acuerdas de mí?! ¡La Nica!

Pues no, la verdad. No sé como he podido olvidarla.

Venga. ¡Vamos! ¡Vamos!

¿Qué va a ser?

Una tónica.

No tenemos tónica, tenemos Pitusa.

¿Perdón?

Pitusa. Gaseosa Pitusa.

¡Hombre, tómate una copa de verdad, que ya eres todo un mozo!

No es eso, es que... Lo he dejado.

¿Que te has dejado el qué?

El alcohol.

¡¿Dónde?! ¿No ves que esto es un bar?

¡Aquí hay alcohol de sobra!

Ponnos dos orujos.

¿Qué, cómo has encontrado el pueblo?

Está igualito, ¿eh?

Sí. La evolución no ha hecho mucho acto de presencia por aquí.

¿Verdad que no?

Mejor.

Una de las razones de mi viaje es volver a las raíces,

buscar inspiración en el pasado, llamar a la musa, ya sabes.

Aquí seguimos con centralita, pero vamos,

con paciencia puedes llamar a quien quieras.

Oye, ¿está aquí el alcalde?

Es que no sé nada de la ceremonia del viernes...

¡Lo tienes delante!

¡Candidato por el PUAG, Partido Unitario de Arga!

Y reelegido cuatro veces.

Lo del viernes no es nada, aquí no somos muy ceremoniosos.

Un vino, unos discursitos y listo.

¿Y viene algún invitado, alguna autoridad de la comarca?

¡Quita, quita! Los mínimos: el pueblo, su alcalde y...

la autoridad religiosa.

No sabía que tú...

En nombre del pueblo te doy la bienvenida.

¡Arriba, colega!

¿Pero qué haces, tío?

¡¿Qué coño haces aquí?!

¡Venir a despertarte, eso hago!

¡Habíamos quedado a comer en mi casa, ¿no te acuerdas?!

¡Joder, si son las dos de la tarde!

El perro se ha meado en la alfombra. ¡Claro, si no le sacas...!

¡¿Por qué cojones tenéis todos que chillar en los pueblos?!

Pues no lo sé.

Que llevas un resacón del copón, ¿no?

Más que resaca, creo que me han roto una vértebra.

Leí tu libro.

¿Te gustó?

Sí. Vamos, un poco de mal rollo, pero sí.

¿Mal rollo por qué?

¡Joder, no mal rollo!

¡Vamos, quinientas páginas con dos tíos hablando de alcohol

no es que sea la alegría de la huerta!

-Es una metáfora sobre el alcoholismo. -Una metáfora...

Pero vamos, me gustó, ¿eh?

Además, yo no leo mucho, manuales de cosechadoras, y cosas así.

Oye, por cierto, ¿desde cuando mi tío Evaristo es cura?