Jimi: All Is by My Side

D'après une histoire vraie.

4 Juin 1967 Saville Theatre. Londres.

Mesdames et messieurs, merci de patienter.

Toutes nos excuses pour ce retard

pour la prestation de Jimi Hendrix.

Nous espérons que le spectacle commencera bientôt.

Il y a une sacrée concurrence.

- Cream, The Who. - Non.

Je n'appellerais pas ça de la concurrence.

Vous vous pensez meilleur ?

Un an plus tôt. Le Cheetah Club. New York.

Désolé de vous déranger. Linda Keith ?

Tu es Linda Keith ? J'étais avec mes amis,

je t'ai reconnue. Je peux avoir un autographe ?

- Pour Ted ? - Et si je t'embrassais ?

Tu pourras dire à tes amis

que c'était presque comme sucer un Rolling Stone.

C'est ce que tu veux vraiment.

Mark, tu peux y aller ?

- C'était sympa. - Merci.

On est à cette table, mes amis et moi.

Tu veux venir boire un verre ?

- Tu as des citrons ? - J'ai oublié.

- C'est vrai ? - Oui.

Il faut un citron. Pour le gin.

Tu me passes le gin s'il te plaît ?

- Pas trop, d'accord ? - Promis.

Howlin' Wolf.

Robert Johnson.

T-Bone Walker.

Un exemplaire promotionnel, tout chaud.

Comme tu veux.

- Je te fais confiance. - Roberta.

- Dylan ? - Oui.

J'adore ses cheveux.

Jimi ?

Tu veux essayer un truc ?

Un conseil.

La 1re fois, ne regarde pas dans un miroir.

D'accord.

Ils s'immolent par le feu.

- Pour leurs convictions. - Ferme les yeux.

- Sérieusement ? - Oui.

J'adore.

- Oui ? - Oui.

Parce que c'est ton vrai nom.

- Oui. - Jimi James, ça fait très...

- C'est pour la scène. - Très chansonnette.

Pourquoi le changer ?

Sur scène, il faut jouer un rôle.

Tu ne peux pas jouer, simplement ?

- Pourquoi jouer un rôle ? - C'est comme ça.

Non, ce n'est pas comme ça. Du tout.

Tu te pavanes avec tes cheveux lissés et ta veste

- imprimée léopard. - Je pense que

- c'est toi. - C'est un imprimé guépard.

- Ah bon ? - Pour le Cheetah Club.

Vraiment ?

- Oui. - Je n'avais pas compris.

Oui.

- Tu as entendu Johnson ? - Ta veste guépard.

- D'après lui, les suicides sont inutiles. - Tu es caché parmi les autres

et je ne vois pas...

Pourquoi pas ?

Des jeunes analphabètes qui...

Je sais où ça mène.

Où ça ?

- Nulle part. - Franchement.

Tu es trop sérieuse. Ce n'est rien, on passe juste un bon moment.

Tu crois que j'ai tort ?

- On a tous nos circonstances. - Vraiment ?

Oui.

Au moins, on est ensemble.

Mes amis ont tous brûlé leur carte.

- Pour protester. - Si tu renonçais

à ces histoires d'imprimé léopard, ou guépard,

tous ces aspects...

- Et à Curtis ? - Oui.

Pourquoi je ferais ça ?

Le numéro est honnête, pour l'instant.

Je ne peux pas te faire de plus gros compliment.

Ne critique pas le style de Curtis.

Je ne critique pas du tout son style, mais...

À quel point s'est-il démené

pour t'avoir cette place dans un club vide ?

C'est comme ça.

Curtis me trouve des cachets. Je gagne ma croûte.

On a tous nos circonstances.

Mais si tu te séparais de lui...

- Tu crois ? - Tu planes.

- Tu planes. - Je te demande juste.

Si tu te séparais de Curtis,

- tu jouerais quoi, comme musique ? - Je ne sais pas.

Si j'avais un vaisseau, j'irais sur Vénus ou sur Mars ?

Ça n'a rien à voir.

Si tu pouvais jouer ta propre musique,

tu ferais comment ?

Si je pouvais jouer ce que je veux...

Je le sens.

Je ferais ça. Je ferais quelque chose de neuf.

Mon propre truc. Tu me suis ?

Oui.

Mais je ne peux pas lâcher Curtis.

La guitare est à lui.

Je n'ai même pas de guitare.

Ça chauffe !

Je veux t'accompagner au Village.

Il n'y a rien pour toi.

Tu me prêtes du blé ?

- Quoi ? - Je ne peux pas jouer, ce soir,

- et j'ai faim. - Mon dernier dollar a payé ton disque.

- Celui de Dylan. - C'est mon argent.

Tu veux me le prendre et le dépenser n'importe comment ?

Je ne te prête rien.

Tu m'écoutes ?

Si tu veux quelque chose, emmène-moi.

Il n'y a rien là-bas.

Merde.

Ramène-moi à manger.

Merci.

Ne reviens pas avec un autre album de Blanc.

Keith Richards

Manager-Producteur des Rollings Stones.

Tu n'es pas impressionné ?

- Il n'est rien. - Tu as vu comme il joue ?

- Il est moins que rien. - Ses mains !

Bon Dieu.

C'est un guitariste hallucinant.

Les guitaristes, ça ne manque pas.

Et il jouait quoi ? Rien, un vrai foutoir.

Il me ferait perdre de l'argent.

Il est brillant.

Je bosse pour ton mec. Quand il aura fini sa tournée,

je lui dis que tu me débauches pour ton ami ?

Linda, je comprends.

Je me lasse de n'être que le manager des Stones

comme toi, d'être "la nana de Keith Richards".

Comme si c'était ton boulot.

Avoir une identité, c'est extra.

Je t'y encourage.

Mais bon sang, sois un peu plus discrète, veux-tu ?

Viens. Linda.

- Bonne nuit. - Arrête.

Pourquoi les gens viendraient ?

Pourquoi venir t'écouter ?

C'est divertissant, tu crois ?

- De te voir te triturer le visage ? - J'ai des boutons.

Président de Sire Records Producteur pour Sire Records

Tu ne parles même pas.

Et les rares fois où tu le fais,

- on ne comprend rien. - Je ne suis pas Keith.

Je ne te demande pas de l'être.

Je te demande de monter sur scène

comme si tu voulais vraiment être quelqu'un.

Oui.

D'accord.

Je n'ai plus personne à te présenter.

Regarde-moi quand je te parle.

S'il te plaît.

Je n'ai plus personne.

Merci.

Ça te parle ?

- Oui. - Je ne te crois pas.

- Je t'entends ! - Silence !

- On joue sur scène. - Merci.

Je n'ai jamais vu Harlem.

Je parle tout le temps de rhythm and blues

et je n'y suis jamais allée.

Tu pourrais m'inviter.

Ça ne te plairait pas.

Il n'y a rien pour toi là-bas.

Elle court dans tout New York comme une...

Tout le monde est au courant.

Tout le monde parle d'eux.

C'est humiliant, bordel.

Pour vous.

Je le regrette. Et vous savez que c'est un drogué ?

À cause de lui, elle se défonce sans cesse.

Vous allez...

la laisser faire n'importe quoi là-bas avec son...

Je vais vérifier l'agenda.

- Chas. - Bonne idée.

Chas, salut. Je suis...

Linda Keith.

La nana de Keith Richard.

Bassiste des Animals

- Mais oui. - Ça va ?

- Bien, et toi ? - Super.

Après cette tournée, j'arrête.

De toute façon, on a perdu Alan.

Il va revenir ?

- Non. Il a peur de l'avion. - C'est vrai ?

- C'est votre nouvelle chanson. - Oui.

- Son titre ? - "The House of the Rising Sun."

C'est parti, alors.

The Animals.

Non, c'est fini.

Ça crève les yeux.

Et notre manager nous a bien escroqués.

- Tu vas lui faire un procès ? - Payer pour avoir mon fric ?