7 immoral Tales

Eu prometi dar minha vida a Cristo.

Renunciei à carne, ao amor humano, a todo abraço terreno.

Acreditava que meus votos seriam meu escudo eterno,

até que Rosaura entrou em minha vida.

Na igreja, você ouve tudo, Padre.

Se eu contasse o que sei, você cairia para trás.

E não é nada cristão, pra dizer o mínimo.

Desde que ela falou comigo neste mundo digital,

senti meus votos começarem a desmoronar.

Rosaura se tornou a rachadura na minha fé.

A tentação mais profunda e perigosa,

a ferida queimando em minha alma.

Um lembrete de que a carne é fraca.

Posso vir no domingo, se não se importar,

depois da missa. Deixarei tudo impecável.

Não consigo apagar sua imagem nem seu cheiro.

Eles vão me assombrar até meu último dia.

Quando talvez, enfim, eu possa descansar de você.

Para todo o sempre, amém.

Sim, sou eu.

Quem está do outro lado?

Sem foto de perfil, mas ela sabe meu nome.

E me chama de Padre.

Deve ser alguém da paróquia.

Ah, claro, agora lembro de você.

Rosaura.

Irmã Rosaura.

E como sabe tanto sobre minha vida, Rosaura?

Na verdade, Rosaura, eu cuido de mim mesmo.

Mas agradeço de todo coração.

Sou um homem solitário, Rosaura.

Duvido que gostaria da minha companhia.

Não sei o que te dizer, Rosaura.

Não sei se é uma boa ideia.

Vou te enviar minha localização.

Olá, Padre. Viu? Sou pontual.

Olá, minha filha. Como você está?

Sim, você é pontual.

Padre, onde estão os produtos de limpeza?

Não tenha pressa. Vamos almoçar primeiro.

Padre Sebastián, se eu fizer isso, o senhor vai achar que sou preguiçosa

e não vai querer me contratar.

Preciso trabalhar aos domingos para ajudar minha família.

As coisas não têm sido fáceis.

Estamos sendo testados.

Mas absolutamente não. Isso não vai acontecer.

Primeiro partimos o pão, depois você faz o que precisa.

Não aceitarei um não como resposta.

Como queira, Padre.

O Senhor sempre nos abençoa com comida.

E ela vem de pessoas inesperadas.

Sua casa é muito bonita e muito grande,

Mas poderia estar mais limpa.

Mas isso não a torna menos bonita.

Se eu te contasse como vivemos em casa...

Compartilhamos um único quarto e um banheiro.

Às vezes ficamos sem gás e cozinhamos com lenha.

Sem mencionar os ratos que aparecem de repente.

Não, minha filha. Não diga isso.

Não sabia que você vivia em condições tão difíceis.

E pensar que...

a gente prega do altar

mas nunca conhece as dificuldades dos servos de Deus.

A Igreja deveria cuidar mais de seus filhos.

Mas duvido que o pastor concordaria.

Caso contrário, como ele pagaria aquele carro novo?

Desculpe! Não conte ao Bispo.

Que seja nosso segredo.

Desde aquele dia, todo domingo

da minha vida, esperei para vê-la.

Rosaura...

Muito obrigado...

Padre, pela refeição.

Mas preciso trocar de roupa e começar a trabalhar agora.

Sua juventude era o fogo

que reacendeu minha alma adormecida.

Minha lâmpada na escuridão.

Eu sabia que, mais cedo ou mais tarde,

queimaríamos no inferno.

Mas o que isso importava?

Se queimar aos poucos era o único jeito de me sentir vivo.

Irmão Sebas, terminei a limpeza.

Os quartos dos fundos estavam bem empoeirados,

mas deixei impecáveis.

Vou limpar a cozinha agora, se me der licença.

Você está tenso.

O que você está fazendo?

Vou aliviar sua tensão acumulada.

Terminei, Padre. Preciso ir para casa.

A esta hora, o diabo anda pelas ruas.

Se o fogo do inferno era o preço,

aceitei como um mártir submisso.

Rosaura...

Seu nome grudou na minha pele.

Como uma tatuagem feita de desejo e penitência.

Agora, a escuridão é meu templo.

Muito obrigada, Padre.

Até o próximo domingo.

Será que estas linhas vão me salvar?

Ou são apenas brasas ainda queimando em minha memória?

Quando não há mais carne para queimar.

Checando e-mails de novo tão cedo?

Não são e-mails.

São palavras que se recusam a ser escritas.

Está escrevendo outro romance?

Tentando, meu amor.

Esta editora não para de me pressionar, mas estou com bloqueio criativo...

Ah! Estou estressado, mas vai passar.

Você devia descansar, pai.

Mamãe diz que você se preocupa demais.

Sua mãe tem razão, mas...

se eu parar de escrever, me sinto à deriva.

Quer dizer, eu seco.

Eu emudeço.

É como uma fuga, uma libertação. Você entende.

Bem, neste fim de semana você terá paz.

Mamãe e eu vamos para a casa da vovó.

Você vai ter a casa só para si.

Não arrume confusão.

Acho que não.

Só vou tomar uísque.

E às vezes o silêncio escreve comigo.

Uh-hum!

Assim que fecharmos a porta, você vai beber horrores

e colocar música no último volume.

Isso é impossível.

Também sei cozinhar.

E obrigado, pai, meu baile de 15 anos foi lindo.

Ainda me lembro da valsa com você.

E você estava linda como uma princesa.

Você era tudo, pai.

Eu te amo, filha.

Também te amo, pai.

Então, descobriu tudo?

Sim, amor. Mandei tudo no WhatsApp.

O endereço dele, número de celular,

perfis no Facebook e Instagram.

Até o número da casa e a senha do Wi-Fi.

Tudo, amor, exatamente como você queria.

Obrigada.

Você é um gênio.

Estou te devendo uma.

Bem que você me deve, amor. Um beijo.

(pássaros cantando)

Quem é você?

Nós nos conhecemos?

Como conseguiu meu número?

Você é mulher, certo?

Como você sabia?

Além de escritor...

Também é bruxo?

Sim.

Sou mulher.

E jovem, suponho.

Mas se não me disser quem é,

vou bloqueá-la agora mesmo.

Sou uma admiradora.

Li todos os seus livros.

Várias e várias vezes.

Eles me fascinam.

Especialmente...

"Morrer de AIDS...

é morrer de amor"

Esse livro me partiu em dois.

Só consegui juntar os pedaços do meu corpo...

não da minha alma.

Sempre me perguntei...

Como você consegue escrever assim?

E não enlouquecer?

E quem disse que não estou?

Não sei.

Você me diga.

Talvez um dia.

Por enquanto...

preciso mergulhar na máquina e trabalhar um pouco.

Está me cortando?

Não.

Mas nem sei quem você é.

Ou quem te deu meu número.

Pode ser uma ladra.

Ou uma sequestradora de almas.

Tenho um romance.

Eu o escrevi.

Gostaria que você o lesse.

E me dissesse...

se vale alguma coisa.

Não costumo fazer isso.

Por favor.

Abra uma exceção.