In the Hand of Dante

Dante Alighieri blev født i 1265 i Firenze, Italien, og døde i 1321.

Hans episke digt Den Guddommelige Komedie ,

en rejse gennem helvede, skærsilden og paradis,

er et af verdenslitteraturens største værker.

Det formede det italienske sprog

og omdefinerede grænsen for menneskelig fantasi.

Den amerikanske forfatter, Nick Tosches,

blev født i Newark, New Jersey i 1949 og døde i 2019.

Han var en litterær ikonoklast,

hvis stemme indfangede den moderne verdens mørke poesi.

Det, jeg har skrevet og fortsat skriver fra hjertet,

må og kan ikke tilpasses, ikke den mindste smule.

For at afspejle en andens hjerte

eller det falske, kunstige hjerte

af det marked, som engang var en verden.

Mine bøger kan ikke redigeres, ligesom en leopard ikke kan manicureres.

Faulkner sagde: "Jeg bliver fuld, jeg bliver sur, falder af hesten.

Jeg bliver alt muligt, men ikke redigeret.

Jeg ser hellere staldknægten kneppe min kone end blive redigeret."

De bedste redaktører redigerer ikke.

De konspirerer med kunstneren om frihed og gevinst.

"Nå, hr. Faulkner, hvad tænkte De på, da De skrev det?"

"Penge."

Er det ikke skønt? Han sagde "penge".

Åh, penge.

Nemlig.

En sand kunstner arbejder for sine kære

og vigtigere endnu, sine efterkommere,

for de er de eneste, der får lønnen at se.

Vi får ikke time-, uge-, måneds- eller årsløn.

Vi får betaling posthumt, når vi er fucking døde.

Hvad er alt det her?

Det?

Jeg får aldrig lov at gøre, hvad jeg vil, og det her vil jeg gerne.

Det er en oversættelse af Den Guddommelige Komedie.

Jeg kender den, som havde jeg skrevet den selv.

Jeg har arbejdet på den i ti år.

-Du har skiftet foret, ikke? -Ja.

Du ser skarp ud efter alle de år.

Mange tak.

Bare rolig, knægt.

Når vinden rammer, giver vi dig en frakke.

Hvem er Dante?

"Hvem er Dante?"

En forfatter fra fortiden.

Han skrev et meget berømt digt, Komedien ,

senere kaldet Den Guddommelige Komedie .

-Ja? -Ja.

Men Dante blev fanget.

Han låste sig inde i et bur af rim og rytme,

og hvor er håbet i det?

Så jeg indså, at han er fejlbarlig.

Det har fejl, fordi han er fejlbarlig.

Ja, jeg forstår.

Hej.

Gamle dreng.

Hej, onkel.

Du ser forskrækket ud. Hvad er der sket?

Jeg dræbte en knægt.

-Hvornår? -Lige nu.

-Hvor? -Nede ved glasfabrikken.

-Hvordan? -Jeg skar halsen over på ham.

Var han fra kvarteret?

Jeg havde ikke set ham før.

Hvor er våbnet?

Kniven. Hvor er kniven, du dræbte ham med?

Jeg smed den i kloakken.

Hvorfor gjorde du det?

Han havde en stor kniv og spurgte, om jeg ville dø.

-Så han startede det, ikke dig? -Ja.

Hvordan har du det?

Kom, sid ned.

Vil du gøre karriere ud af det her?

Føler du dig som en hård banan nu?

Nej.

Godt, for det er du ikke.

Husk, hvad jeg altid har sagt.

Den gyldne regel.

Elsk din næste.

Ja.

-Vær ikke som ham knægten, du mødte. -Nej.

Ingen pis fra dig. Hvad…

Hvad er resten? Som jeg har sagt.

Ingen pis fra dig, og find dig ikke i pis fra nogen.

Du fandt dig ikke i noget pis.

Nej.

Er du sikker på, at han ikke er fra nabolaget?

Jeg har aldrig set ham før.

Kom her.

-Onkel? -Hvad?

Skal jeg sige det, næste gang jeg skrifter?

Hvad mener du med skrifter?

Til min første kommunion.

Nå, det. Ja.

Gud er overalt. Ikke?

-Jo. -Jo.

Og han hører alt, ikke?

Jo. Han ser alt, han hører alt.

Ja. Hvem er vigtigst, Gud eller præsten?

Gud.

Så Gud hørte lige din bekendelse.

Du sagde det højt.

Jeg hørte det. Gud hørte det.

Er det sådan, du gør det?

Det er sådan, jeg gør det, ja.

Er det det? Er min synd væk?

Hvilken synd? Du syndede ikke.

Den lille chadrool syndede,

da han trak en kniv mod dig uden grund.

Og Gud straffede ham.

Gennem dig.

Tak, onkel.

Vi er venner, ikke?

Ja, venner.

Bare husk.

Sådan noget her, der er mellem os og Gud, er specielt.

Du må ikke fortælle nogen om det.

Det er en synd.

Det er en slem synd.

Ikke?

Okay.

Der er en vask derude. Vask dine hænder. De er beskidte.

Jeg forstod.

Og frem for alt blev jeg tilgivet.

Jeg fortalte det aldrig til nogen.

Indrømmede jeg lige det?

De cremefarvede gardenia-blomster,

de violette blomster, de røde blomster,

de lyserøde blomster,

de gule blomster og utallige andre blomster

og utallige andre dufte stod frem

i solen og skyggen fra det frodige, dybe grønne.

Der stod de åbne monumenter til solens mørkere magi,

de falmede petroglyffer,

de hævede og glatslidte koral-altre,

hvor menneskeofringerne blev praktiseret sent i 1800-tallet,

og duften af blodofringer og kannibalisme

blandede sig med duften af de hvide blomster,

og de violette blomster, og de røde blomster,

og de lyserøde blomster, og de gule blomster.

Der var ni himle, ikke himmerige, men himle.

Alt, hvad Dante vidste om sandheden, begyndte med denne åbenbaring.

Den første himmel, han havde lært at kende,

var gennem årene blevet den sjældneste af alle himle.

Det var den store ubegrænsede himmel,

som omfattede dens komme, dens væren, dens bortgang og dens nat.

Dante var barnet på den magiske bakketop.

Men det var jeg også.

Og en af de ni himle er den, som en mand kun ser én gang,

på sin dødsdag.

BEKLAGER, VI HAR LUKKET

Det var i slutningen af august i New York,

hvor dagslyset var et trykkende, svagt, hvidt skær,

og nattemørket var en tåge af stjerneløs aske og bleghed.

Louie følte sig ét med det.

Han tændte en cigaret og tog et hiv.

Det var sent, men ikke for ham.

Runderer du, min ven?

Kald mig ikke det.

Giv mig en drink og et askebæger.

Vi har fået en ny grappa. Den er god.

Fuck dig.

Gem det til dummernikkerne. Giv mig en Dewar's med vand og is.

Glem askebægeret. Jeg bruger gulvet.

Hvordan går det, Lou?

Tja, du ved…

I gamle dage, da jeg var barn,

sagde de gamle: "Jo større overskæg, jo større mand."

Når jeg ser en fyr med overskæg i dag,

tænker jeg, han er betjent eller bøsse.

Eller begge dele.

Så må jeg hellere blive barberet, Lou.

Nej, lad bare være.

Din far er betjent, ikke?

Måske har du lidt bøsse-betjent i dig.

Det klæder dig.

Overskægget.

Ved du hvad?

Din onkel er en rigtig taber.

Misforstå mig ikke, du er også en taber, men du er det tynde øl.

Din onkel er en rigtig taber.

Han havde en forretning, som gik godt i et stykke tid.

Han spillede det hele op.

Han kom til mine venner, de hjalp ham, men han fuckede op.

Han gik grædende til banken for at få dækket elregningen,

når han fik et lukkevarsel.

Nej, det kan mine venner ikke lide.

Du, Lou.

Burde du ikke gemme den væk?

Hvad hvis en betjent går forbi?

Hvornår så du sidst en betjent gå?

De går ikke mere.

De går i fitness som alle de andre homoer, men de går ikke.

Den sidste betjent, jeg så patruljere,

var en trunte.

157 cm, New Yorker-betjent.

En værdiløs, grim, lille fisse ligesom din far.

Nå, men…

Mine venner mener, at skræmmer jeg din taber af en onkel,

så forstår han måske budskabet.